Quel che volevo dirvi
è ciò che vi ho detto
tutto l’esatto imperfetto
del coacervo estratto
dalle profondità insaziate
del magmatico nulla
quel che resta da dire
molto di più del tempo che resta
poche cose di cui sono certa.
Langue il silenzio a vantaggio
del frastuono
tra pudore e vergogna
non si colloca la superbia
tra chiedere e indagare
non abita la discrezione
tra verità e suggestione
cova il mistero
tra invenzione e autentico
gronda la creazione
tra qui e passato la memoria
tra ora e domani la divinazione
tra mani e dolore la poesia.
Il successo non dura
e poi ha un prezzo per alcuni
difficile da accettare
oltre la vita il raccolto
il racconto gli altri
la prosecuzione.
Di poche foglie 
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