La poesia cresce per strada
vicino alle favole ha papaveri
che parlano la lingua degli uomini.
Nessuno s’illuda di custodirla
nessuno la possiede interamente
qualcuno vi immerge un braccio
altri una mano altri ancora
vi annegano dentro
ma dalla bocca escono solo
bolle di sapone.
Di poche foglie 