Io fiorisco tra le mani
un ventre meraviglia
tra l’omero e la spalla
tra i feriti
un calco osseo di brina
stuporosa.
Non è l’estate che mi chiama
non gli amici
è il lato oltre la facciata
umbratile scostante
da dove incombe l’autentico
il dolore.
Di poche foglie 
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