Una piccola nausea quotidiana
come un batticuore improvviso
o disgusto
parametrato sui versi d’intaglio.
Bocche cucite agli scarti
compartecipa l’onta
forse spaura la pietra.
C’è qualcosa che frulla da dire
c’è una fatica incisiva del vivere
voglio morire stanotte lei dice.
Dicembre è solo una botola
dove la carne cerca la pace
Di poche foglie 
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