Aprile porta con sé un sonno invincibile
maggio non lo risveglia
attraversa il gelo
l’atteggiamento chiuso
l’intimo segreto
e scopre l’ago che scende nella gola
infinito.
All’infinto scende
come la spina che punge il dito
sanguina la tristezza delle aiuole.
Di poche foglie 
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