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L'anima ha uno sbocco pietoso
di occhio alto nel cielo
che tutto vede e che piove
l'anima ha un silenzio notturno
tra gli esseri che formano schiere
libri collezioni di premi
ma l'anima è un'anima anomala
come un onda che sbaglia
che penosa si gonfia
di un mare di cose
non dette possibili grandi
che quasi sembra che s'alzi
e invece niente.
Vorrei che i vostri occhi potessero vedere
questo cielo sereno che si è aperto,
la calma delle tegole, la dedizione
del rivo d’acqua che si scalda.
La parola è questa: esiste la primavera,
la perfezione congiunta all’imperfetto.
Il fianco della barca asciutta beve
l’olio della vernice, il ragno trotta.
Diremo più tardi quello che deve essere detto.
Per ora guardate la bella curva dell’oleandro,
i lampi della magnolia.
Franco Fortini (pseudonimo di Franco Lattes), poeta, critico, saggista, nato a Firenze nel 1917, morto a Milano nel 1994
Il sacrificio di Fukushima
di Marco Rovelli
Connesso di continuo in questi giorni, a seguire gli sviluppi del disastro giapponese. I sensi all’erta, il pericolo che ci minaccia. Una nube, ancora. Una nube che sfugge, inafferrabile, senza riguardo per frontiere e religioni. Incarnazione tangibile (nella sua intangibile numinosità) dell’essenza perversa del capitalismo globale. Poi, nel cuore del disastro, la vicenda dei cinquanta tecnici della Tepco che hanno scelto volontariamente di restare nella centrale di Fukushima a fronteggiare la catastrofe. Che hanno scelto la morte.
Un album celeste di mie foto a questo link pubblico di facebook
http://www.facebook.com/album.php?aid=66906&id=100000172662797&l=0dccb0ff29
Per mettersi a giocare in borsa, non mi sembra
il momento buono: è già difficile
di solito, con tante voci sbagliate, con gli agenti
che comprano sempre al massimo e vendono al minimo
(dicono) della giornata… ma adesso
che soffiano vaghi scandali sul foro
e inchieste abortiscono e c’è ogni volta qualcuno
che vien su pancia all’aria, come i pesci
quando si pesca con le mine,
davvero è meglio, se puoi, starne alla larga. (Ed è, riferiscono
i viaggiatori, una gabbia di matti, dove
non cadrebbe uno spillo
anche se poi, a scoppiare è proprio il vuoto.)
Giovanni Raboni, poeta, scrittore, giornalista, Milano 1932 – Parma 2004
Di poche foglie 