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Muore
il tempo assassinato
tra un passo nello screzio
e il giogo del lavoro
file di libri impiccati come aringhe
affumicate al sole
decollando spaginano
bocche ardite esposte
scotennate.
C’è un sorriso che appare
sulla copertina di un giornale
mille volte lontano
e mille ancora
i denti bianchi a chiostra
di vittorie
un nome invece muore
altrove come il tempo
per indifferenza di viole.
Ginestra stellata
Fiore di libertà
Rocciosa arbustiva
abbarbicata pianta
che della resistenza
s’investe il tuo profumo
per giallo imperioso
che sfolgora nel sole.
Se le radici s’infossano potenti
se testano la penetranza a terra
nel cielo attorno ai rami
liberi si slanciano
prati infiniti e verdi
aperti spazi azzurri.
Perenne eretto temperato
sguardo
cespuglio selvaggio
del respiro.
Come tenere a bada il segno
con quale tarlo
appeso a quale spigolo
di legno
poco grappolo di sindone
nel glicine viola
scorticato a ferro.
Roberto Matarazzo ha creato questo bel foglio colorato "divagazione in blue" per ispirazione dal mio testo "Lui ha un segreto a scomparsa" incluso nella mia terza raccolta visual poetica "Ora pro nomi(s)"
Infinite grazie a Roberto.
Lui ha un segreto a scomparsa. Lei ne raccoglie le gocce. Piove stanotte. Sui fiori le cosce. Nude sui fianchi Penduli seni ondeggianti. Le radici frementi hanno un nucleo vitale. Sulla neve una macchia. C’è del rosso nel sangue. Un ricamo sfolgorante di brina. Filigrana di sangue e velluto. Forse un sasso che sboccia. Di petali e luce. Fa la gara col sole.
Lei lo avverte. Fa la mira più alta. Lui ha uno sguardo preciso. Verso un punto diretto del cielo. Non nasconde la bocca. E’ che lei non la vede. Ha la guardia serrata. Più dura che chiusa. Solo gli occhi a brillare farina. Lui ha le mani blindate un esempio di muro. Non fa doni. Pressa sempre bisogni. Lei li vede e soccombe.
Lui ambisce di tutto. Lei di star bene. Non si vedono oltre. Lei parla piano piega sempre la testa. Non s’arrende. Lui parla forte alza sempre la testa. Non s’arrende. Si sorridono al buio. La promessa del fuoco. Un anello che lega. E’ un battesimo il primo. Si attendono al varco . La foce del delta. Si chiamano a volte svettando distanza. Allusioni nel vuoto senza nomi.
fatelo se vi si spezzano gli occhi. se non potete più attendere misericordie. fatelo vostro questo cammino infecondo. ricucite sterili calle. le innumerevoli bocche.
Dopo i pranzi pasquali, dolci, salati abbondanti, girovagavo per i soliti blog mordendo una stark e pensando: "che buona!", semplice, fragrante, croccante. Com’è che vado a trovare un post del genere? Cos’è telepatia, concidenza, casualità? Non lo so però lo linko perchè ci sta, con i miei complimenti all’autrice.
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Dopo le cassatelle di ricotta, le impanate d’agnello, le uova di pasqua, le colombe e tutto il contorno luculliano del pranzo pasquale ho desiderio solo di una cosa: mangiare a pranzo una MELA, ma oggi in frigo mele non ne ho, accorrono in mio aiuto i poeti (e poi dicono che i poeti non servono a nulla)
Angelo Maria Ripellino – Una poesia da “Lo splendido violino verde”
A
Amo la mela,
la gelida mela, l’angelica
mela compatta,
che mordi con boccuccia azzeccosa,
la pingue povera mela,
che sotto i tuoi denti si sgretola,
creta di frane e di tane giallastre,
che si assottiglia e si strugge,
la giusta, la mela disfatta,
mucchietto di accartocciate alette di ruggine,
spolpata pupattola.
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Within thy Grave!
Emily Dickinson |
Tu dentro un sepolcro! Oh no, in volo piuttosto ancora e altrove Tu solo sei venuto tra gli uomini per affliggerli con una buona notte.
traduzione di Loredana Semantica
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Questa è la notte
in cui Cristo ha sconfitto la morte
e dagli inferi
risorge vittorioso.
Di poche foglie 