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Un post limpido che profuma di buono, tra i più belli che abbia letto in questi ultimi tempi e in calce al post una bellissima poesia che comincia così:
Dire le ore
che passano, sempre
di più assomiglia ad uscire
di casa quando ancora è buio, ancora
tutti dormono, sentire
l’intero post e poesia qui
La testa ad altro – diverso
e mai trovato, come un tesoro –
decapitavo passo dopo passo
tutto il giardino.
Farà lo stesso la morte:
distratta, sui bordi di un campo, d’estate
staccherà la mia testa
sul suo cammino.
Marina Cvetaeva, poetessa, nata a Mosca nel 1892, morta suicida a Elabuga nel 1941
….gli scrittori, certi scrittori soprattutto, funzionano come le stelle. Se noi parliamo di dolore, della presenza del dolore e del veleno che c’è nella loro opera, e vogliamo dare a questa definizione il significato della combustione rapida, della concentrazione, del rimpicciolimento esplosivo e centripeto a cui si contrappone il contromovimento di ribellione e di invenzione centrifuga che trascende il dolore, allora vediamo che funzionano esattamente come le stelle.continua a leggere
Seguendo questo link, una splendida carrellata di Natività artistiche, tra le quali questa "Adorazione" di fra Bartolomeo.
Buon Natale
Se tu potessi
se tu darmi potessi
una coperta
blu e oro una coperta
come un disegno arabesco
un tappeto sul muro
un arazzo blu e oro
un affresco di chiodi
appeso al cielo.
Io con esso coprirei
la mia faccia
le spalle sul ventre
la bocca vistosa alla vista nascosta
nelle mani affonderei le mie braccia
le ginocchia piegherei a portafoglio
accucciando le orecchie sugli occhi.
Se tu mi dicessi
vieni
verrei strisciando frammenti
con la lingua di fuori
sottomessa nel pelo
porgendo umilmente
la zampa.
Il testo del post precedente "Innesco" è stato pubblicato qui, come mio contributo a "Poeti foglio numero due: l’ustione della poesia", un viaggio attraverso la poesia, promosso da Lietocolle, gestito da Anna Maria Farabbi.
Cominciò come un gioco senza fuoco a marchiare. Non l’ustione ma la pagina bianca, i colori, la macchia. L’inchiostro che sporca. Verginità della bocca sbandierata e perduta. Gorgogliare sommesso di melma che assale. Cominciò così l’apnea radicale, le mani avvinghiate alle sponde. Le labbra di sale. Senza pietà la condanna o speranza o controllo o salvezza del dopo. Senza un fiore d’incanto o parola gentile.
I vermi striscianti ricoprirono i lombi arrotando coltelli vivevano a fianco, porte chiuse serrate a covare bisogni. Mostri infami insaccavano sabbia seppellivano grazia. Nei crateri sozzure. I vigliacchi a sputare. Sopra i colpi la fiera. Con le zanne affondare. Trenta centimetri al cuore. Rosso dritto violento crocifisso di sole.
La coperta aveva soffici piume. Era un covo di pace. Fantasia floreale. Una tana condivisa animale. Immobile il fiato di morte. Batteva le nocche. I lembi frastagliati del nulla. Occhi chiusi sul bianco e le nuvole fuori. All’interno del vetro c’era il blocco del pianto. Tutto fermo e stravolto al confine del mare. Nel ventre ipotetico ansimava l’intento. Congiuntivo presente: se sia meglio morire o respirare profondo. Un assolo magnifico senza darlo a vedere.
Non esiste l’immenso, non risponde al chiamare e nel gelo dell’oltre abolisce il rumore. Si collassa inumano di silenzio perfetto. Piovevano gli angeli infine tra pareti di amianto, soffiavano lamine e vento, mormoravano mute preghiere.
Era un tempo insensato, prima dato e crollato, dopo ammesso e poi addosso. Coi forconi la folla, con la neve la luce. Immacolato splendore. Forse assurdo che uccide. Coltellate a ridosso e nel limbo candore. Ogni coltre che scende infinitamente ricopre. Dentro il seme il lenzuolo. Una sindone eppure non è detto che il corpo inumato sopravviva a parole.
Gli alberi sembrano identici
che vedo dalla finestra
Ma non è vero. Uno grandissimo
si spezzò e ora non ricordiamo
più che grande parete verde era.
Altri hanno un male.
La terra non respira abbastanza.
Le siepi fanno appena in tempo
a metter fuori foglie nuove
che agosto le strozza di polvere
e ottobre di fumo.
La storia del giardino e della città
non interessa. Non abbiamo tempo
per disegnare le foglie e gli insetti
o sedere alla luce candida
lunghe ore a lavorare.
Gli alberi sembrano tutti identici,
la specie pare fedele.
E sono invece portati via
molto lontano. Nemmeno un grido,
nemmeno un sibilo ne arriva.
Non è il caso di disperarsene,
figlia mia, ma di saperlo
mentre insieme guardiamo gli alberi
e tu impari chi è tuo padre.
Franco Fortini, poeta, critico letterarlo, saggista, nato a Firenze nel 1917, morto a Milano nel 1994
Segnalo due siti utili per chi ama i cani, preziosi per chi ne ha o ne vorrebbe uno ma è inesperto.
tratto da qui
Posted by carlogrande on December 8, 2009
Era un’intellettuale, una mistica, una poetessa. Una donna sensibilissima, a tutto tondo, nemica del culto della forza, proprio negli anni violenti della seconda guerra mondiale. Era una “pasionaria” animata da una fede assai concreta, una persona onesta che scriveva benissimo, perché si sforzava di pensare bene. Si mescolava alla gente, cercava di restare umile. Innamorata della Croce, diceva, ma di quella del buon ladrone.
Non voglio che finisca l’anno – nel 2009 ricorre il centenario della sua nascita – senza parlare di Simone Weil: ne abbiamo letto molto poco, su quotidiani e periodici – figuriamoci in tv – quindi cerco di mettere in ordine qualche idea, soprattutto per me stesso. continua a leggere
In caso di intossicazione da poesia (o simili) sparare questa a tutto volume.
Come me stasera. 🙂
Uno sguardo oltre la neve
si sfoglia volteggiando
il vertice più alto della quiete.
Oh cielo duro e ghiaccio
oh ghiaccio lancinante
oh puro cielo innato
rosso cielo dove
crampi sono gli occhi
iceberg stupefatti
ettolitri di luce
accesi nella notte.
22 luglio 2009
In paralisi il trapasso
è come respirare
trentacinque gradi e oltre
caldo nella notte.
C’è una distanza inesplicabile
un’agonia del corpo
l’impalpabile presenza
trenta chilometri di strada
freddo
indescrivibile di febbre.
C’è un filo forse o forse un urlo
una linea sottilissima di gelo
l’abisso addossato alla finestra
che non era neanche l’alba
e non bastavano coperte
ad arginare la materia
la sostanza irreparabile
del buio.
Di poche foglie 