Francisco Goya "La fucilazione dell’8 maggio 1908" ,1914 Museo del Prado Madrid
E noi scrivevamo poesie
mentre la morte passava col mitra
di striscio addossando la canna
la pistola alla nuca e sparando.
Sparava la mano al bersaglio
il braccio levato a centrare
il collo l’inumano il torace.
La fuga ha la calma del lupo
un lavoro da killer ben fatto
la camicia supina nel bianco
sulla strada un fantoccio di stracci.
Avremmo dovuto vivere
all’impronta
nel lampo arroventato
dell’estate
ma il fuoco
sul fuoco ha sputato
barcollando ferito
e il mare adesso langue
deglutendo l’alba
tra i guaiti.
di Peek a booPure nella ventesima regione c’è un "esercito di poeti". Ci sono i buoni, ma spesso pure quelli che credono soltanto di essere tali. Ma a chi "parlano" se tutti scrivono e nessuno ha il tempo di leggerne i versi?
Ogni anno, in Molise, accanto a qualche raccolta di valore, escono dalle tipografie locali diecine di volumi dai titoli patetici, posti su copertine colorate (o anche bianche) che appariranno nelle vetrine delle rarissime piccole librerie di paese al solo fine di non essere mai venduti.
Sono i libri scritti dai tanti poeti che li stampano a proprie spese.
Restituiremo gli anni
al loro bisogno
al credo arroventato
tra i bottoni
lo batteremo sul tempo
inculcando ciliegie
innumerevoli chicchi
grappoli d’uva alle bocche.
Saremo vanghe vissute
nella terra
ossari al centro del viale
bandiere sbattute al vento
della sera
saremo occhi lacrime spade
lasceremo a marcire
le scale
e dei sogni lasceremo
nel riposo
quell’immenso salire.
Alle soglie d’autunno
in un tramonto
muto
scopri l’onda del tempo
e la tua resa
segreta
come di ramo in ramo
leggero
un cadere d’uccelli
cui le ali non reggono più.
Antonia Pozzi, poetessa, nata a Milano nel 1912, morta suicida a Milano nel 1938
