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Livide le mani e dita
nere a premere
scapole convesse
come rebbi di forchette
concavi cucchiai e altre
forme di stoviglie
appiccicate addosso
liquide ventose dentro
la tovaglia a quadri
borchie di metallo
graffi piume svolazzanti
unte ali chiodi in pelle
pugni stretti concitati
bocche aperte a perdifiato
rosso rapido affannato
morso dove battono le lingue
tese ad arco strofinato
la saliva l’umidore
eccitato il collo
lenti colano i sudori.
L’ispirazione esala dalle crepe. Linee azzurre come vene cave in superficie. Scorre sangue dentro i palpiti del fiotto. Rotti alla deriva navigano i mostri. Nei cunicoli dei muscoli, anse, roghi fossili, cerchi di betulle. Streghe che si affollano curiose, volgendo scherni al vivere malato. Scriveremo d’alghe accantonando il passo, scriveremo il fiume denso, il senso che si avvale, l’alba bianca all’orizzonte. Scriveremo lettere di fonte a risalire depurando la corrente. L’immondo sfonderà le occhiaie, il guscio, i granchi abbarbicati fracassandoli col rostro. Muoveranno tentacoli a ventosa e sarà melma gorgogliante risalente su dal fondo. Echi, anelli, cerchi da sventrare. Catene rigogliose nei capelli e l’erba avrà il profumo dei rintocchi. I martelli che battono le ore, lampi di veleno a spremere di nero, a sbattere persiane, lastre, buche enormi, fondi da svuotare. Succhiano promesse quelle uguali bocche immense alimentate e sporche. Vuoto dove il cibo manca neanche offerte. Gambe secche, costole nei graffi, voli caldi e mosche dentro gli occhi. Labbra asciutte che si spaccano nel sole. Masse in forni e rovi gialli. Chili di risposte dirottate. Un corpo secco supino sulla curva. Soffia un vento strano, molle. Immobile la sabbia al limite impazzisce sul margine smerlato della pelle.
tratto da qui
II foglio come luogo della sovversione e del bianco
Sovversivo è il foglio su cui la parola crede d’accamparsi; sovversiva è la parola attorno alla quale il foglio dispiega il suo bianco.
Un passo nella neve è sufficiente a scuotere la montagna.
La neve ignora la sabbia. Eppure in tutte e due è il deserto.
In ogni luogo il vento
arrivava col silenzio
al suo passaggio come luci
si spegnevano le voci
quasi le assorbisse dentro
ad una ad una costruendo
un enorme scatola di vuoto.
http://www.bcactionpoet.org/the%20dead.html
The dead are always looking down on us, they say.
while we are putting on our shoes or making a sandwich,
they are looking down through the glass bottom boats of heaven
as they row themselves slowly through eternity.
They watch the tops of our heads moving below on earth,
and when we lie down in a field or on a couch,
drugged perhaps by the hum of a long afternoon,
they think we are looking back at them,
which makes them lift their oars and fall silent
and wait, like parents, for us to close our eyes.
Billy Collins
A te mia forza e mio gene.
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Now and then This poet of the Tsong dynasty is so miserable Billy Collins |
Ora e allora Questo poeta della dinastia Tsong è così infelice. Soffia il vento un singolo cigno passa nel cielo egli è solo nella barca sull’acqua chissà se ha apprezzato la vita del secolo undicesimo in Cina come l’apprezzo io senza cartoni gridati in televisione senza musica dal camion del gelato solo i richiami di molti uccelli e il flusso costante di un orologio ad acqua traduzione di Loredana Semantica |
Billy Collins, poeta, nato a New York nel 1941, vive a New York
Non farfalla o falena
o usignolo
non immensa balena vibrante
o ape ronzante o zanzara
non cavallo sfrenato al galoppo
o cane o gabbiano o leone
non gazzella né lupo
non orso o serpente
né mosca io sono
non verme davvero lo giuro.
Invero principalmente non sono
ma per essere almeno qualcosa
infinitesima cosa rivolta
una voce io sono
dell’eco a rimbalzo
inutile rocca d’eccelso
a picco di schianto nel lago.
Un mare echeggiante
di labbra nei suoni
gli spruzzi a schizzare parole
a frotte affollate sugli occhi
sulle palpebre chiuse le ali
gli uccelli impazziti
la notte.
tratto da qui
Da: Manuel Cohen, La via del mare (inedito)
(detto per lei)
la porterai sulle lingue
di sabbia o di brughiera
dove un vento di marzo
muove la corsa verso il mare
la lascerai danzare
le darai
indizi incerti altre tracce
forse sahara saprai dirle
che in arabo sta per nulla
gorée forse un’isola
un’ingiuria una bugia
per negarle la voragine
per non dirle
che ricominciano le cacce
tra i rami e i nidi
per non sentire
spari tra foci e rive (echi poche
d’archi, rare voci e fioche)
più lontano, più vicino
Manuel Cohen, poeta, nasce ad Urbino nel 1967 e vive tra Roma e Bruxelles
Rimase tra le bozze impubblicato
il pensiero della notte
vaghe righe enormemente aperte
spazi briglie tagli sovrapposti
dove irraggiungibile
bianco il sonno si contorce
al buio di tormenti indefiniti
spine dubbi atroci cicatrici
bocche urlanti nelle orecchie
la fame spalancata di silenzio.
Di poche foglie 