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Livide le mani e dita
nere a premere
scapole convesse
come rebbi di forchette
concavi cucchiai e altre
forme di stoviglie
appiccicate addosso
liquide ventose dentro
la tovaglia a quadri
borchie di metallo
graffi piume svolazzanti
unte ali chiodi in pelle
pugni stretti concitati
bocche aperte a perdifiato
rosso rapido affannato
morso dove battono le lingue
tese ad arco strofinato
la saliva l’umidore
eccitato il collo
lenti colano i sudori.
L’ispirazione esala dalle crepe. Linee azzurre come vene cave in superficie. Scorre sangue dentro i palpiti del fiotto. Rotti alla deriva navigano i mostri. Nei cunicoli dei muscoli, anse, roghi fossili, cerchi di betulle. Streghe che si affollano curiose, volgendo scherni al vivere malato. Scriveremo d’alghe accantonando il passo, scriveremo il fiume denso, il senso che si avvale, l’alba bianca all’orizzonte. Scriveremo lettere di fonte a risalire depurando la corrente. L’immondo sfonderà le occhiaie, il guscio, i granchi abbarbicati fracassandoli col rostro. Muoveranno tentacoli a ventosa e sarà melma gorgogliante risalente su dal fondo. Echi, anelli, cerchi da sventrare. Catene rigogliose nei capelli e l’erba avrà il profumo dei rintocchi. I martelli che battono le ore, lampi di veleno a spremere di nero, a sbattere persiane, lastre, buche enormi, fondi da svuotare. Succhiano promesse quelle uguali bocche immense alimentate e sporche. Vuoto dove il cibo manca neanche offerte. Gambe secche, costole nei graffi, voli caldi e mosche dentro gli occhi. Labbra asciutte che si spaccano nel sole. Masse in forni e rovi gialli. Chili di risposte dirottate. Un corpo secco supino sulla curva. Soffia un vento strano, molle. Immobile la sabbia al limite impazzisce sul margine smerlato della pelle.
tratto da qui
II foglio come luogo della sovversione e del bianco
Sovversivo è il foglio su cui la parola crede d’accamparsi; sovversiva è la parola attorno alla quale il foglio dispiega il suo bianco.
Un passo nella neve è sufficiente a scuotere la montagna.
La neve ignora la sabbia. Eppure in tutte e due è il deserto.
In ogni luogo il vento
arrivava col silenzio
al suo passaggio come luci
si spegnevano le voci
quasi le assorbisse dentro
ad una ad una costruendo
un enorme scatola di vuoto.
http://www.bcactionpoet.org/the%20dead.html
The dead are always looking down on us, they say.
while we are putting on our shoes or making a sandwich,
they are looking down through the glass bottom boats of heaven
as they row themselves slowly through eternity.
They watch the tops of our heads moving below on earth,
and when we lie down in a field or on a couch,
drugged perhaps by the hum of a long afternoon,
they think we are looking back at them,
which makes them lift their oars and fall silent
and wait, like parents, for us to close our eyes.
Billy Collins
A te mia forza e mio gene.
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Now and then This poet of the Tsong dynasty is so miserable Billy Collins |
Ora e allora Questo poeta della dinastia Tsong è così infelice. Soffia il vento un singolo cigno passa nel cielo egli è solo nella barca sull’acqua chissà se ha apprezzato la vita del secolo undicesimo in Cina come l’apprezzo io senza cartoni gridati in televisione senza musica dal camion del gelato solo i richiami di molti uccelli e il flusso costante di un orologio ad acqua traduzione di Loredana Semantica |
Billy Collins, poeta, nato a New York nel 1941, vive a New York
Non farfalla o falena
o usignolo
non immensa balena vibrante
o ape ronzante o zanzara
non cavallo sfrenato al galoppo
o cane o gabbiano o leone
non gazzella né lupo
non orso o serpente
né mosca io sono
non verme davvero lo giuro.
Invero principalmente non sono
ma per essere almeno qualcosa
infinitesima cosa rivolta
una voce io sono
dell’eco a rimbalzo
inutile rocca d’eccelso
a picco di schianto nel lago.
Un mare echeggiante
di labbra nei suoni
gli spruzzi a schizzare parole
a frotte affollate sugli occhi
sulle palpebre chiuse le ali
gli uccelli impazziti
la notte.
tratto da qui
Da: Manuel Cohen, La via del mare (inedito)
(detto per lei)
la porterai sulle lingue
di sabbia o di brughiera
dove un vento di marzo
muove la corsa verso il mare
la lascerai danzare
le darai
indizi incerti altre tracce
forse sahara saprai dirle
che in arabo sta per nulla
gorée forse un’isola
un’ingiuria una bugia
per negarle la voragine
per non dirle
che ricominciano le cacce
tra i rami e i nidi
per non sentire
spari tra foci e rive (echi poche
d’archi, rare voci e fioche)
più lontano, più vicino
Manuel Cohen, poeta, nasce ad Urbino nel 1967 e vive tra Roma e Bruxelles
Rimase tra le bozze impubblicato
il pensiero della notte
vaghe righe enormemente aperte
spazi briglie tagli sovrapposti
dove irraggiungibile
bianco il sonno si contorce
al buio di tormenti indefiniti
spine dubbi atroci cicatrici
bocche urlanti nelle orecchie
la fame spalancata di silenzio.
Tempo addietro, durante la mia collaborazione con “Rossovenexiano”, avevo elaborato sul tema “Che cos’è la poesia?” questo mini saggio, lì pubblicato il 2 marzo scorso. Di recente, avendo letto che l’iniziativa “Poeti” promossa da Lietocolle e curata da Anna Maria Farabbi, aveva nel suo primo foglio come tema lo stesso argomento, ho ripreso quel mio scritto, l’ho rielaborato, ampliato e, col titolo ” La rifrazione luminosa della poesia“, l’ho proposto come mio contributo all’iniziativa di Lietocolle.
Adesso il mio scritto è pubblicato integralmente qui . A seguire lo riporto.
di Loredana Semantica
Nell’amore o ricerca o desiderio di un amore assoluto e indicibile si consuma tutta un’esistenza. E l’amore avrà vita in questa ricerca alle radici del sé e dell’esistenza per purissimo sopralzo com-passionevole verso l’ente o il fare (farsi parola ad esempio).
Rispondere alla domanda che cos’è la poesia non è semplice. Non lo è se con la domanda s’intende semplicemente distinguere tra il genere letterario poesia ed altri generi d’espressione verbale, ma il livello di difficoltà s’accresce enormemente quando, chiedendosi cos’è la poesia, si voglia trovare un criterio di valore, di pregio, di selezione, si voglia tracciare uno spartiacque tra ciò che merita il titolo di poesia e ciò che invece ne resta fuori.
Se ci si ferma all’intento di distinguere la poesia da altri generi letterari di comunicazione è illuminante leggere l’intervista del poeta Franco Fortini [1]
Ho accolto e reso mio il pensiero di questo autore nei passi in cui egli definisce la poesia insistendo particolarmente sull’aspetto formale. E’ da questo suo convincimento che io ho tratto il mio semplice convincimento, che è poesia l’insieme di parole disposte in particolare architettura (versi, strofe, spaziature ecc.) che riescono a comunicare attraverso i segni: significati e significanti.
La poesia si riconosce graficamente per la particolare disposizione del testo, si riconosce alla lettura per la particolare scansione acustica indotta dal verso e per altri elementi sonori del corpo testo (assonanze, allitterazioni, omofonie rime, pause ecc.), si riconosce per l’intento di comunicazione.
Le espressioni poetiche non disposte in versi restano perciò collocate nella categoria affine della prosa poetica.
Il fonema (segno scritto o suono verbale) è il significante, in grado di richiamare alla mente un’idea che è il significato [2]. Nel testo poetico l’impiego dei significanti avviene nel tentativo di esprimere con essi verticalizzazioni ed amplificazioni che fioriscono d’ intensità, complessità, concetti, profondità, sentimenti, immensità, che, tra l’altro, manifestano da un lato il tentativo d’afferrare e condividere il bisogno d’assoluto che accomuna ogni essere umano, e dall’altro partecipano al mondo messaggi – forse di bellezza? – perché esso ne sia pervaso, sconvolto, ammirato.
Questo fa di un testo poesia. E’ per questo che “la vera poesia può comunicare prima ancora di essere capita” [3].
Quanto più l’architettura composta riesca a risuonare nella mente del lettore, quanto più in essa provochi meraviglia, ammirazione, stupore, tanto più lo scritto sarà poesia.
Ora però questo criterio soffre indiscutibilmente di un limite, infatti mentre il criterio formale del quale ho parlato all’inizio è imprescindibile e oggettivo, il criterio dello “stupore” trasuda soggettività, non è indispensabile al concetto elementare di disposizione in versi ed inoltre è contingente, ossia la bellezza che riscontriamo in un testo poetico tanto più sarà percepita dai nostri occhi ed orecchie quanto più essa intercetta, nella forma e/o nel senso, il nostro stato d’animo, la nostra sensibilità, le nostre corde, le esperienze umane vissute, le preferenze d’argomenti o il gusto.
E’ certo questo è troppo poco per ergerci a giudici della beltà di un testo, ma non per essere lettori ed estimatori del genere poesia, infatti vi sono lettori appassionati o esperti, in grado di “sentire” la poesia per esperienza, per il solo fatto di averne letta così tanta da aver formato ormai un gusto sicuro, affinato da una coscienza critica ap-provata.
In ciò che ho esposto resta di contro indefinito il momento, il nucleo, il punto da cui sgorga poesia, se da una frattura dello spirito, se da un vuoto avvertito incolmabile, uno spazio nascosto, una devianza della sensibilità, un’alterazione delle coordinate vitali, se trasuda come uno squarcio di luce in un pozzo di nere profondità oppure se nasce per un desiderio di capovolgimento e riscatto, o ancora se è voce che grida o sussurra impotente perché diventi potenza a spaccare le pietre.
Il corpo poetico, l’insieme delle poesie di un autore sono la sostanza del suo dire ed insieme il travaso del suo spirito o pensiero, ogni poesia parzialmente e l’insieme delle poesie nell’intero rifulgono del brillio della sua anima con tanto più fulgore quanto più profondo è lo sgomento che le partorisce, esse conducono come un flusso dall’interno all’esterno, una spinta, una massa, un fermento verso un’idea di bellezza, di miglioramento o un desiderio di trasformazione, di metamorfosi.
La poesia è sempre frutto di un’ istanza profonda a sovvertire lo stato di melma.
Non sempre il conato di rivolgimento è espresso e palese come nella poesia civile, ma sussiste anche quando è inespresso, latente in poetiche che apparentemente si dedicano ad analisi e discernimento dell’animo e delle vicende umane, che esprimono perciò un malessere individuale rifrazione di quello sociale.
Poesia è allora specchio del sé, un confrontarsi con l’io che morde sotto la scorza, un guardarsi con occhi impietosi a conoscersi nei limiti e aneliti, la poesia nasce per attraversamento di abissi per voli tra altezze, per sprofondamenti nei baratri, è discesa e ritorno recando tra i denti i morsi del fondo, è ricerca dell’oltre e dell’altro, uno spaziare e scavare nell’antro nascosto, rivoltare le anse mentali come una zolla. Disperato graffiare a cercare tra i ciottoli e l’acqua nello scorrere in fiume preziosità a rastrellare.
E’ un bene che si inizi a scrivere poesia sotto un simile impulso feroce, questo sarà spinta dolorosa e durevole, una fiamma che arde e consuma, la poesia sarà sbocco di questo magma, ma non si perviene alla poesia solo per una sorta di “rivelazione”, si inizia a scrivere anche per gioco, per amore della parola, sperimentando la bellezza di ogni vocabolo, assaporandone il suono, componendo e scomponendo costruzioni verbali, nella meraviglia della molteplicità di armonie e costruzioni che si è in grado di produrre, come in un caleidoscopio.
Si inizia a scrivere per dare voce ad un pensiero altrimenti inesprimibile o verso il quale si è giunti al convincimento che nessuno ha interesse o pazienza di ascoltare, per dirlo con sintesi, con alate parole, per dare prova di saper giostrare con le parole.
Si può scrivere anche per imitazione, per desiderio di emulare il lustro di poeti predecessori, per un atto di superba vanagloria, per dare senso a studi letterari come se scrivere ne fosse la naturale prosecuzione o per consegnare ai posteri il proprio lascito mentale: un’illusione d’immortalità.
La poesia è una risposta alla vanità del parlare, possiede il dono della chiusura e dell’apertura, quello della sintesi e dell’ampliamento, quello di poter esprimere i particolari fino a scarnificarli e di contro la capacità opposta di sussumere in un solo termine, per rimandi, assonanze similitudine e metafore, decine di significati.
E quest’ultimo passo ci apre al mistero insoluto che nel verso si offre perché venga dischiuso. Una porta che affaccia all’indentro, un sentore, una lacrima , un’ eco, un sorriso. Non sempre la poesia dice con un linguaggio trasparente, non sempre è acqua, vetro, cristallo che si penetra in senso al solo guardare. Più spesso è una rosa, un bocciolo, una corona di petali concavi l’uno accucciato sull’altro a chiudere dentro il tesoro.
Essa è fiore che sboccia e nella lettura dell’altro fiorisce di comprensione e condivisione. Di comunione.
Si giunge per molte via a percepire la vocazione poetica, ma non è detto che sia autentica, ma non è detto che sia consapevole. Non è detto che chi scrive in poesia abbia da subito presente la responsabilità di dire in poesia. Di avvalersi cioè della forma espressiva più sacra ed antica, inutile e scardinante, difficile e meravigliosa.
Essa è cucchiaio a raccogliere il mare. Il racconto, la descrizione, i particolari, l’emozione, ogni espressione comunicata in poesia restano tentativi di consegnare un messaggio la cui importanza, completezza, pienezza è, per quanto cercata e diversamente raggiunta a seconda della capacità poetica dell’autore, impossibile a rendersi nella sua perfezione assoluta.
Nonostante ciò si scrive con impegno e labor limae, si affina il testo prestando attenzione alla preposizione, all’articolo, alla virgola provando e riprovando anche per giorni e giorni, se non per anni, a trovare il lemma che dica, che suoni che risponda esattamente all’eco che risuona interiormente.
Ecco perché poesia è anche arte, capacità di dare alla pasta la forma voluta, una capacità di poein di costruire, fabbricare, come un vaso d’argilla, un arnese di ferro, i biscotti, un fare che si tramanda e si apprende, che si affina con tempo e richiede maestria, in ciò la poesia è una forma di artigianato, per quanto sia preferibile che essa attecchisca su una dose di innato il talento, una grazia naturale a saper comporre, a saper affondare la lama lì proprio dove il cuore batte pulsante, a dare al verso respiro con tempi perfetti e sublimi invenzioni verbali: uno spirito che sappia volare.
E nel volo la poesia è ancora libertà. Nel rivolgimento della parola, nel lancio di spinta, nelle sue infinite possibilità, essa, la poesia è liberazione dai limiti, mostri, paure, dai lacci, dai paletti a fissare, dalle costrizioni. E’ via di fuga, è dare spazio al cielo per ancoraggio all’immensità. In questa sua potenza liberatoria sta anche la funzione salvifica che alcuni attribuiscono alla poesia come forma espressiva nella quale convogliare per concentrazione e conversione positiva gravami che minano menti fragili, sensibili e creative. Così sono nate le poesie della Plath, così quelle di Anne Sexton.
La molteplicità di essenze che ho ricondotto alla poesia suggerisce un parallelismo azzardato tra la poesia, preziosa forma espressiva, e una pietra preziosa, capace di rifrangere luce in tripudio di colori e riflessi che ipnotizzano ed affascinano.
Un fascino poetico che non sembra destinato a tramontare.
Scrivono tanto oggi i poeti e tanto pubblicano e si leggono tra loro e nel mondo, vogliosi di dire o successo a salire, scrivono anche i non poeti, su un quaderno segreto o più modernamente su un sito internet, a volte convinti di rispondere ad una chiamata di vocazione poetica, più semplicemente inseguendo un anelito del momento o per esprimere un’idea a se stessi o ai loro lettori.
Si illudono in molti di contribuire con ciò al raggiungimento di una verità che illumini se non quella dei lettori almeno la propria esistenza, illusione è vero, speranza forse e legittima in fondo, ma nel tempo è dato che la poesia di alcuni, solo pochissimi e grandi, si apra in splendido fiore a diventare luce anche per il resto dell’umanità.
Quando si parla degli eremiti si presume sempre troppo. Si pensa che la gente sappia di cosa si tratta. No, non lo sa. Non ha mai visto un eremita, lo ha soltanto odiato senza conoscerlo. Sono stati i suoi vicini a logorarlo, e le voci nella stanza accanto a tentarlo. Hanno aizzato le cose contro di lui perché facessero rumore e lo soverchiassero. I bambini si coalizzavano contro di lui, perché era delicato e bambino, e ogni volta che cresceva cresceva contro i già cresciuti. Lo braccavano nel suo nascondiglio come una preda, e la sua lunga giovinezza non conobbe periodi di tregua. E se resisteva allo sfinimento riuscendo a fuggire, allora gridavano contro quanto veniva da lui, lo definivano brutto e lo rendevano sospetto. E se lui non vi prestava ascolto, diventavano più sfrontati e mangiavano il suo cibo e respiravano la sua aria e sputavano sulla sua povertà per rendergliela ripugnante. Gettavano su di lui il discredito come su un appestato e gli scagliavano addosso le pietre perché si allontanasse più in fretta. E avevano ragione, nel loro istinto primitivo: perché egli era davvero il loro nemico. Ma poi, vedendo che non alzava lo sguardo, cominciarono a riflettere. Sospettarono d’aver fatto, in questo modo, proprio la sua volontà; di averlo rafforzato nella sua solitudine e aiutato a isolarsi da loro per sempre. Allora cambiarono all’improvviso e ricorsero al mezzo ultimo, estremo, l’altro ostacolo: la fama. E a quel chiasso quasi tutti alzarono gli occhi e si lasciarono distrarre.
Ancora non capivo la fama, questa pubblica demolizione di un essere in divenire, nel cui cantiere la folla irrompe per scompaginargli le pietre. O giovane sconosciuto in cui cresce qualcosa che ti fa rabbrividire, rimani ignoto. E se ti contraddicono quelli che non ti considerano, se ti abbandonano quelli che tu frequenti, se ti vogliono annientare a causa dei pensieri che ami, cos’è questo rischio palese e rinsaldante paragonato alla scaltra ostilità della fama, che più tardi, diffondendoti, ti rende inoffensivo? Non pregare nessuno di parlare di te, neppure in tono dispregiativo. E se il tempo passa e ti accorgi che il tuo nome si è propagato tra la gente, non prenderlo più seriamente di quanto altro trovi sulle loro bocche. Pensa: è diventato scadente, liberatene. Scegline uno diverso, uno qualsiasi con cui Dio possa chiamarti di notte. E celalo a tutti. Tu, il più solitario, il più appartato, come hanno rincorso la tua fama. Quanto tempo è passato da quando erano contro di te, irriducibili, e ora
ti frequentano come un loro simile. E portano con sé le tue parole nelle gabbie della loro boria e le mettono in mostra sulle piazze e le aizzano un po’ restando al riparo. Tutte le tue terribili belve.
da I quaderni di Malte Laurids Brigge » di Rainer Maria Rilke
tratto da qui
Dunque abiterò tra voi ingrediente
il tempo che si aggiunge a poco a poco
e in silenzio ancora s’avvicina
ancora un giorno e ancora un poco
come passi riflessi verso il vuoto
una stretta lenta un bianco cammino.
Ecco è compiuto il giorno
il delitto di mostrarsi nuda
la promessa di tentare mantenuta
nessuno potrà dire la vittoria
pretesa senza acquisto del biglietto
ma l’asse si contorce tra i licheni
il peso ingombra
la bocca è oscena di sbadigli
il verbo masticato appena
a chili insacca scogli e canto
putrefatto misero e tarpato
povero di ascesi e anche di fiato.
Io credo che il destino sia risolto
per ognuno nel trapezio delle mani
il rebus che inanella il caso
il treno il salto giusto un aeroplano
oppure nei mattoni sovrapposti
di scale e pazienza a costruire
la sintassi in salita del crinale.
Io credo che nel brodo d’animale
sia comune il gaudio e la condanna
ottomila mummie nella cripta
altri come zeri in piena terra.
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Fame of Myself, to justify, Fame of Myself to lack – Although Emily Dickinson |
Se la mia fama è giustificata ogni altra lode è superflua un incensamento ulteriore Ma se non ho stima di me anche se il mio nome altrimenti raggiungesse il cielo sarebbe onore privo d’ onore un ornamento senza utilità. traduzione di Loredana Semantica |
A prendere la carta davanti per scrivere senza fermarsi, punteggiando le virgole come battute d’arresto del pensiero. Scavarle nel foglio, scaraventarle nel bianco di questo punto ubriaco.
La deriva del verme malato riposizionato al centro del rosso cervello che ossesso ritorna alla correzione matematica del testo per solo predominanza gretta di una lettera.
Ti odierò per questo bambola di carta.
Tenace femmina antiquata che nei capelli rigidi di stoppa ben piantata vomiti la promessa del semaforo. La rivolta a catasta delle mandorle. Innesti urlanti di parole. Insopportabile oppressione del travaglio. Ti trafiggo nel verbo di un cimiero, devastando la corona, il manto, le ferite innumerevoli di spade. Il tuo inutile triangolo.
Ruminare pezzi colando asfalto e scarti di scrittura. Briciole. Atri automatismi. Domandarti l’esito irrisolto del tuo male. L’incompetenza esibita a vasto raggio. La fuga interna a perdersi nei rami. I toni oscuri dell’abisso. L’arrendersi di un albero deserto nel vuoto assoluto del suo cielo. Un raduno di pressioni fiondate per enfasi nel sole. Fili d’erba, stelle immemorabili e notti incastonate. Milioni di farfalle a lame doppie in stato orizzontale.
Il fascino di un rapido scostarsi. L’ultima presenza è il mare tra le scapole. Giocherei volentieri il passo delle nuvole. Le attese indefinibili di pieghe. La pelle del domani sempre livido. Ancora un giro di fango e minuetto, i pesi da portare: conti, liste appese, pedaggi, occasioni a perdere. Rigurgitare manovrando un tempo immobile. Un bacio ancora l’ultimo al crollo di tavole.
Di poche foglie 