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Sono pesi queste mie poesie,
pietre spinte lungo una salita.
Le poterò stremata
allo strapiombo.
Poi cadrò, viso nell’erba,
non avrò lacrime abbastanza.
Smembrerò la strofa
scoppierà in singhiozzo il verso
e si pianterà nel palmo
con dolore anche l’ortica.
L’amarezza di quel giorno
tutto trasmuterà in parola.
Nika Georgevna Turbina, poetessa, nata a Yalta il 17 Dicembre 1974 morta suicida a Mosca l’11 maggio 2002
C’eri tu
lì sopra il sale
un’erta bianca di parole
c’eri tu che sorreggevi
la voce roca a fibrillare
l’accento insaziabile del corpo
acuto ad ingoiare
l’impasto partorito tra le braccia
la forma magmatica del pane.
Eppure molle senza freni
lascito marcito felci enormi
l’astratta meraviglia
resisteva il golfo ad ogni spinta
gorgogliava il sangue di tremore
il verso si slanciava oltre
castelli sovrastanti il cielo
il suo rumore
Soffiano le vostre lingue
sibilanti dentro gli otri
vogliose di foglie da staccare
ai rami alti dell’albero dei frutti
profanare la sagoma del corpo
per spossessamento dell’involto
mal di vuoto che spalanca dentro
spandendo avverbi e congiuntivi.
Non ci sono più vene nel cervello
né vanesio desiderio d’apparire
di mostrare la lingua umida a leccare
scenari vellutati e piedistalli
non il fianco da prestare
a cataloghi etichette
né targhette da incollare sulla fronte
nel registro del dominio societario
per pretesa ributtante di controllo.
E se pure avesse luce un giorno
l’atteso tempo dell’epifania
(ecce formica mondo) nel sogno
ben poco avrebbe vita oltre le scarpe
forse soltanto l’enormità del pianto
che al palato affiora dissanguando
il cuneo che s’incastra lento
a scardinare la poesia e la bocca
aperta esattamente al centro
della breccia dilatata dello scempio.
Direi che sono scorie le parole
per anelito d’eternità sconfitto
in pasto all’iperego dell’autore
nudo verme in terra sillabante
che non bastano tre dita
lanciate verso il sole a velarne il viso
a ricoprire il solco della carne.
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There is a pain – so utter –
Emily Dickinson |
C’è un dolore così assoluto da ingoiare l’Essere quando l’abisso si copre d’apatia oltre intorno attraverso va sicuro dove l’occhio aperto
Traduzione by Semantica |
Diventerò bellissima
di occhi grandi mandorlati
d’ovale in palpebre allungato
le ciglia nere allungandosi di tanto
faranno la pupilla languida e profonda
diventerò bellissima nella pelle bianca
del viso consumato
di una bellezza non solo graziosa
luminosa
sfollata attraverso gli orizzonti
di buche scarti schianti ponti
di una bellezza che ha nuotato
le schiere dei bulbi arroventati
e tra i marosi dell’amianto
diventerò bellissima
nell’ascesi purissima del bianco
scalando le montagne con le ali
ruotando senza sosta il tornio
del fuoco circostante
e fonderò di sale le mie vene
digiunando.
Investimi di te
di questo tuo fervore eccelso
che scava in piena terra getti
ribollenti di rivolta
donami le frecce di salvezza
l’arco dalle punte avvelenate
versa nel mio sangue
la fame dei diritti sacrosanti
ed urla a questo mondo
la pena dello scempio
lancinante.
I corpi dei bambini uccisi
inanimati come bambole
di carne
le ferite sulla pelle di velluto
i capelli d’angeli arruffati
e gli occhi aperti laghi
fissi sul costato.
Dammi nella bocca sante le parole
che siano fermento di catarsi
germoglio in migliaia per le strade
innalzino al vertice l’aurora
fa che per cento corra
e cento ancora
il bene e la palma
della pace.
La curiosità è di sapere
spinta santa a cosa eccelsa
l’invenzione la scoperta
l’arco dopo la tempesta
ma non è questo lo scenario
quanto nido incatramato
grumo scarto nembo di travaglio
sensi interminabili sospesi
tra precipizio e rami
dissennati.
E ritornate al masso lacerato
insistenti e biechi come spilli
protestate il possesso dell’essenza
coniugando impatti a denudare
e domande inferte come spade.
Rostro insano è il vostro succhiare
empio immondo e senza freni
l’apice del sacco cerebrale
forma di midollo scanalato
scavato da tremila buchi
e da millenni di conati.
Eppure lo sapete
pulsano di sangue
le parole agli angoli del labbro
se lasciate andare.
WASHINGTON – Eccola la nuova «era» promessa da Obama. Anche su Internet. Appena un minuto dopo il giuramento, il sito ufficiale della presidenza degli Stati Uniti WhiteHouse.gov appariva con un nuovo look. Macon Phillips, direttore dei New Media per la Casa Bianca, nonché uno di coloro che contribuirà al blog, spiega la svolta: «Il nuovo website della Casa Bianca servirà come luogo in cui Leggi ancora…
Vorreste voi la donna
quell’essere mai visto
vederla come fosse
divina cosa o mostro
fenomeno da circo
bestia rara.
Vorreste l’epifania del volto
che si nasconde al mondo
per pudore.
Ma il verbo non è ostia
spezzata come il pane sull’altare
non può donare uva oltre misura
versare sangue al corpo e vino
pompare occhi ai seni gonfi
vestiti ai semi bianchi e denti
mostrar la lingua la struttura
i capelli arricciolati l’andatura
il gesticolare a punte mosse
trenta spalle ad ali di farfalla
la forma delle mani piccole
e sfruttate
le unghie minime mai avanti
il giro tondo della bocca
che forma in “o” le labbra
da bambina.
La polpa che ho già dato
è tanta
è neve carne fuoco
consegna in vita fiato
è sviscerato
tutto quanto posso
e oltre
è amore è morte.
San Giovanni della Croce
Ossessione era il lampo
fiorito di spine tra le costole
affiorate schiumando sulla bocca.
L’incanto era il giorno di Pasqua
una tavola imbandita per la festa
i parenti tutti in concerto
a presenziare
la sedia vuota sulla quale
materializzato dall’intento
per desiderio spasmodico
di sangue sorgeva un corpo
impercettibile sagoma di bianco.
Un mistero come gli altri
non riuscissero a vedere
l’arpa armonica spezzata
la curva spiovente delle spalle
le orbite divelte a cucchiaiate
gli atomi impazziti nella stanza
di luce vorticante
che recavano ogni tanto
un poco di sollievo
al respiro insostenibile
strozzato tra le gambe.
Or poserai per sempre,
stanco mio cor. Perì l’inganno estremo,
ch’eterno io mi credei. Perì. Ben sento,
In noi di cari inganni,
non che la speme, il desiderio è spento.
Posa per sempre. Assai
palpitasti. Non val cosa nessuna
i moti tuoi, né di sospiri è degna
la terra. Amaro e noia
la vita, altro mai nulla; e fango è il mondo.
T’acqueta ormai. Dispera
l’ultima volta. Al gener nostro il fato
non donò che il morire. Ormai disprezza
te, la natura, il brutto
poter che, ascoso, a comun danno impera,
e l’infinita vanità del tutto.
dai Canti di Giacomo Leopardi, poeta, filodofo, filologo italiano, nato a Recanati (Macerata) nel 1978, morto a Napoli nel 1837
Ombre ho nel sangue
che accerchiano le valvole
onde emettono vampire
che lontane poi vicine
aggrediscono l’orecchio
sorde e vaghe come suoni
fischi assurdi come treni
in continuo labirinto
gallerie nel mio cervello
verso il centro dell’interno
per la corta giugulare poi
sprofondano nel cuore
topi in tana corde lise
trucioli di ferro da piallare
segatura del pensiero
sbriciolato tra le spire.
Cenere d’ebano nel mare.
Fu a quell’età…Venne la poesia
a cercarmi: non so, non so da dove uscì,
da quale inverno o fiume.
Non so come né quando,
no, non erano voci, non erano
parole, né silenzio,
ma da una strada mi chiamava, dai rami della notte,
all’improvviso tra gli altri,
tra fuochi violenti
o mentre rincasavo solo
era lì senza volto
e mi toccava.
Io non sapevo che cosa dire, la mia bocca
non sapeva
chiamare per nome
i miei occhi erano ciechi,
e qualcosa pulsava nella mia anima,
febbre o ali perdute,
e mi formai da solo,
decifrando
quella bruciatura,
e scrissi il primo verso vago,
vago, senza corpo, pura
sciocchezza,
pura saggezza
di colui che nulla sa,
e vidi all’improvviso
il cielo
sgranato
e aperto,
pianeti,
piantagioni palpitanti,
l’ombra trafitta,
crivellata
da frecce, fuoco e fiori,
la notte travolgente, l’universo.
E io, minimo essere,
ebbro del grande vuoto
costellato,
a somiglianza, a immagine
del mistero,
mi sentii parte pura
dell’abisso,
ruotai insieme alle stelle,
e il mio cuore si distese nel vento.
di Neftalì Ricardo Reyes Basoalto più noto come Pablo Neruda, poeta e diplomatico cileno, nato a Parral nel 1903, morto a Santiago nel 1973. Nobel per la letteratura nel 1971.
Corridoio a passi fermi
col bicchiere pieno in mano
ingoiando lo spumante
tra la gola e il lavandino
come un brindisi di striscio
nel bisogno isolamento
dentro un volo sempre alto
con le ali grandi immense
gli occhi in cima agli orizzonti
smisurati nel respiro
che fa vita e muore il cuore.
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We never know how high we are
The Heroism we recite Emily Dickinson |
Noi non sappiamo mai quanto siamo alti
Sarebbe per noi cosa normale vestire i panni degli eroi traduzione by Semantica |
Se dovessi dire questo nuovo male
userei parole strane
dimenticanza pazza falsa occasione
sacrificio esasperato che non paga
senso di colpa inutile e tardivo
che tagliente si converte in pura fame.
Direi che la scena è sempre piena
di icone agghindate per la mostra
palcoscenico vestito per la festa
vanità che d’eco orgoglio
è conclamata.
Amor proprio che s’involve
in gradiente nel meschino
vuoto osceno abisso nero
metamorfosi puttana
cupo rivolo sfacelo
Di poche foglie 