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Questo cattivo mondo
che di anime bastarde
grugnisce scalcia abbaia
digrigna i denti ringhia.
Questo cattivo mondo
che in fogna di vermiglio
striscia serpeggia struscia
bruca vaneggia erode.
Questo cattivo mondo
che sibila soffia gode
vomita svelle e sputa
ulula latra esplode.
Non si ravvede e piange
sventrata madre terra
l’infamia dei suoi occhi
sgozzata sua Natura.
Snocciola
questo residuo dolore
grani d’argento
fili che tendono trame
e paure
Quando mi liberai
c’era un enorme peso
che mi opprimeva il viso
e le gambe bloccate la morsa
sui polmoni schiacciati dal cielo.
Quando mi liberai
c’era una corda al collo
scorsoia violenta
che stringeva il respiro.
Un mostro nell’antro
beffardo invasivo.
Alle spalle del muro
all’indietro
al rovescio del cuore
la parte spaccata
anelava l’intero.
Si muovevano i mondi del polso
le vene intrecciate nel solco
si muovevano i soli le lune
concimavano i pianti
liquore sprizzai sul ripiano
colando di sangue
e cosi senza un fiato
morii.
Quanto è nel vento è perso
se non perdutamente perso
almeno perso perdutamente
o forse no
non è mai stato
oppure c’era ma non era così
disperso
pervasa voluta
circonfusa conchiglia
immersa in questo mare immane
che ci assomiglia
imbeve inghiotte travolge
che c’imbottiglia
ribolle ondeggia schiuma
annega.
Mi avvisa il trasalire delle scarpe
il viso pasticciato nella crema
il suono piatto spalmato sul display
nel riquadro il graffio vitreo
del tuo nome
a tergo era già scritto
il giro esatto della boa
l’inoltro elettronico in casella
il racconto declinato per la vita
un’altra storia
d’ossa e d’ossessione
di fratture incatramate a fior di pelle
ma c’è una voce femminile
che risuona
immancabilmente
sempre quella.
Alzo il muso come cagna
a fiutare il tuo silenzio
sgusci piatto come anguilla
dentro al limbo di cotone
ora è il tempo di saltare
strangolare l’illusione
che sia ego mosso intento
corpo morto senza peso
infinito senz’eterno
libro aperto coltre nerbo
trasparenza visionaria
volo d’oltre estirpamento
per legacci d’ali sia
ucciso il vento
Incominciare è sasso
null’altro cresce
per spazio intenso.
Fra decimali d’avvento
improvvisi furori.
Di poche foglie 